[Volume II, pp. 90 - 92]

[p. 90] Depuis trois mois je vous attends, et depuis trois mois vous avez cessé de m'écrire. Les lettres d'Adolphe sont rares, courtes, sombres, et gardent sur votre compte un silence qui me glace: si je vous avais perdu, je suis sûre qu'il me l'aurait dit. O mon fils! mon cher fils! ai-je donc un malheur plus grand à redouter que celui de votre mort? Vous le savez, Ernest, depuis votre enfance je n'ai vecu que pour vous; j'ai [p. 91] sacrifié le bonheur de vous garder auprès de moi aux avantages que vous promettait la connaissance des cours étrangères; je voulais que vous revinssiez digne de l'estime, de la confiance de votre souverain et de la haute faveur qu'il consent à vous accorder: aurez-vous trompé mes espérances? et me ferez-vous regretter d'être mère?

Ernest, vous n'eûtes jamais un coeur ingrat; vous frémiriez, j'en suis sûre, à l'idée d'abréger mes jours. Je ne vous sache point que ma santé est dans un état déplorable: depuis le crime d'Amélie, elle ne s'est jamais bien remise; les inquiétudes que vous me causez peuvent empirer mon état; je vous en conjure, mon fils, pour votre intérêt plus encore que pour le mien, craignez de prolonger votre absence, craignez surtout de revenir indigne de moi: il est telle action qui pourrait vous arracher de mon coeur; mais je mourrais s'il faillait vous en arracher, et vous ne [p. 92] supporteriez pas, j'en suis sûre, le fardeau d'un pareil remords.

Je ne vous donne aucuns détails sur ce qui se passe ici; je les crois inutiles. Si je vous connais bien, votre prompte arrivée, mon fils, sera votre seule réponse. Adieu, mon Ernest, mon cher enfant! depuis dix ans je compte les jours de votre absence, et vous ne savez pas comme ils sont longs, quand c'est un coeur de mère qui les compte!